Forse un tempo eravamo tutti poeti - scrive Daisaku Ikeda. Lo spirito poetico è sinonimo di spirito pacifico, di integrità, di umanità nel senso più profondo.

Una società senza poesia è una società dal cuore inaridito, senza speranza, vuota.

Coltivare lo spirito poetico nella nostra vita significa nutrire di speranza il futuro della Terra.

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Lo spirito poetico

Lo spirito poetico fa parte di ogni impresa umana e permette di percepire con l'intuito l'intimo legame che lega il singolo essere umano a tutti gli altri e all'intero universo. Poeta è chi dà voce a questa realtà interiore. Tutti dobbiamo essere poeti, per salvare il mondo

di Daisaku Ikeda

di Daisaku Ikeda

Ogni essere umano è un microcosmo. Vivendo qui sulla terra respiriamo i ritmi di un universo che si estende infinitamente al di sopra di noi. Quando tra questo vasto cosmo esterno e l'universo umano interiore sorgono armonie risonanti, è nata la poesia.
Forse un tempo tutti erano poeti, in intimo dialogo con la natura. In Giappone la collezione Man'yoshu conteneva poesie scritte da persone di tutti i generi, quasi tutte firmate "poeta sconosciuto". Queste poesie non erano scritte per consegnare il proprio nome alla storia ma scaturivano sulla carta come da una fonte inarrestabile del cuore, quasi avessero vita propria. Passando da persona a persona, da un cuore a un altro cuore superavano i confini di spazio e tempo.
Lo spirito poetico si ritrova in ogni impresa umana. Può vibrare nel cuore di uno scienziato alla scoperta di qualche verità. Quando lo spirito poetico vive tra noi, anche gli oggetti non appaiono come semplici cose, e i nostri occhi vengono attratti verso una realtà spirituale più intima. Un fiore non è solo un fiore. La luna non è solo un ammasso di materia che vaga nel cielo. Guardando intensamente un fiore o la luna possiamo percepire con l'intuito l'indescrivibile legame che ci lega al mondo.
In questo senso i bambini sono poeti per natura, dalla nascita. Tenendo caro e nutrendo il loro cuore poetico, consentendogli di crescere, potremo condurli da adulti nel regno della scoperta sempre nuova. Dopotutto, non esistiamo solo per soddisfare i nostri desideri. La vera felicità non sta nel possedere di più ma nell'approfondire l'armonia con il mondo.
Lo spirito poetico ha il potere di "accordare" e ricollegare un mondo discordante, diviso. I veri poeti non si piegano, affrontano i conflitti e le complessità della vita. Una ferita inflitta a chiunque, ovunque, angustia il cuore del poeta.
Poeta è chi offre alla gente parole di coraggio e speranza, cercando una prospettiva - un gradino più in giù o più in su - che renda tangibili le realtà spirituali costanti nelle nostre vite.
La segregazione razziale dell'apartheid è stata un crimine gravissimo contro l'umanità. Le spade affilate della parola hanno avuto un ruolo determinante nella resistenza e nella lotta a questo male.
Mbuyieseni Oswald Mtshali è un poeta sudafricano che ha combattuto contro l'ingiustizia dell'apartheid usando come arma la poesia. Scrive: «La poesia risveglia e rinforza la nostra reale forza più profonda; la nostra spiritualità. È la forza che ci rende persone oneste, persone piene di empatia verso chi ha bisogno e soffre, o subisce ingiustizie e altri mali sociali». Nelson Mandela lesse le poesie di Mtshali quando era in prigione, traendone energia per portare avanti le sue battaglie.
Il poeta brasiliano Thiago de Mello, celebrato come il paladino dell'Amazzonia, ha subito l'oppressione da parte del governo militare. Sul muro della cella dove venne imprigionato trovò dei versi incisi da un detenuto che era stato lì prima di lui: «È buio, ma canto perché l'alba arriverà». Erano parole di una sua poesia.
Durante il caos e il vuoto spirituale che seguì la disfatta del Giappone nella seconda guerra mondiale, come molti altri giovani della mia generazione ricavai un enorme incoraggiamento dalla lettura di Foglie d'erba (Leaves of Grass) di Walt Whitman. La traboccante libertà del suo spirito mi colpì come un fulmine di empatia.
Ora più che mai abbiamo bisogno della voce fragorosa ed eccitante della poesia. Abbiamo bisogno del canto di pace appassionato del poeta, dell'esistenza condivisa e reciprocamente solidale di tutte le cose. Abbiamo bisogno di risvegliare lo spirito poetico dentro di noi, l'energia giovane di vita e la saggezza che ci fa vivere nel modo più pieno. Tutti dobbiamo essere poeti.
Un antico poeta giapponese scrisse: «Le poesie nascono come diecimila foglie di parole dai semi del cuore della gente».
Il nostro pianeta è sfregiato e compromesso, il suo sistema di vita a rischio di collasso. Dobbiamo fare ombra e proteggere la Terra con "foglie di parole" che emergono dalle profondità della vita. La civiltà moderna sarà sana solo quando lo spirito poetico riguadagnerà il suo posto legittimo.

(tradotto da SGI Quarterly, gennaio 2008)

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Ristabilire le nostre connessioni

di Alessandra Fornasiero

Che cos'è questo spirito poetico che scorre come un flusso di diamanti tra le righe del Daishonin, questa sorgente inesauribile che sgorga ogni volta incontaminata per toccarci il cuore?
«Guardando intensamente un fiore o la luna possiamo percepire con l'intuito l'indescrivibile legame che ci lega al mondo» scrive Ikeda. È una speciale intensità dello sguardo, che rivela il legame misterioso che ci unisce a tutte le cose. Che vede nel ramo spoglio il germoglio a venire. Nella causa intuisce l'effetto, dentro la pietra focaia percepisce il fuoco e nella gemma il valore.
«Noi comuni mortali non possiamo vedere le nostre ciglia che sono vicine né il cielo che è lontano. Ugualmente non sappiamo che il Budda esiste nel nostro cuore» (Gosho di Capodanno).
Così parla Nichiren nei momenti di più intensa ispirazione.
Sono parole che sgorgano dalle profondità della vita. Sono le cose viste con gli occhi del cuore.

Osservando i fenomeni con l'occhio del Budda, Nichiren contempla la fugacità della vita. Lui, che ha vissuto in questo mondo di saha «come un fagiano nato solo per essere catturato dal falco» (Il comportamento del Budda), scrive:
«Come passano rapidamente i giorni! Non sappiamo quanto poco ci resta da vivere. Gli amici con i quali ammiriamo la fioritura dei ciliegi una mattina di primavera sono spazzati via insieme ai fiori dal vento dell'impermanenza, lasciando di sé nient'altro che i loro nomi. Benché i fiori siano scomparsi, la prossima primavera sbocceranno ancora, ma quando rinasceranno quelle persone?» (Lettera a Niike).
Null'altro che il "sogno di un breve sonno" sono gli eventi dell'umana vita, dice il Daishonin (Le quattordici offese). Come la luna riflessa nell'acqua, non abbiamo neppure la certezza di esistere. La nostra vita su questa terra non è che un sogno dentro un sogno (Conversazione tra un saggio e un uomo non illuminato).
E tuttavia, osserva Nichiren, anche quando "la tigre dell'impermanenza" ci ruggisce all'orecchio, noi non la sentiamo. Scambiando la luna riflessa nell'acqua per la luna vera, gli esseri umani entrano nell'acqua e cercano di afferrarla, o di prenderla al laccio...

Forse le parole del Gosho sono così "poetiche" semplicemente perché sono vere.
«Io, Nichiren, guardando nel limpido specchio del Sutra del Loto vedo tutto con chiarezza» (Cancellare le colpe denunciando le offese alla legge).
È come distinguere i colori di tutte le piante e gli alberi quando sorge il sole. Il vero aspetto di tutti i fenomeni, scrive nella Raccolta degli insegnamenti orali, «è come un vento incessante che non si estingue mai, o come la luna nel cielo che appare costantemente [...]. Questo vento, che è il nostro respiro, quando soffia viene fuori in forma di parole.
È Nam-myoho-renge-kyo».

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Un sogno dentro il sogno

di Gianna Mazzini

C'è un mondo dentro il mondo.
Ci sono paesaggi e persone dentro ognuno di noi.
La folla dentro il cuore/ nessuna polizia potrà disperdere.
Sono versi di Emily Dickinson. Descrivono un paesaggio interno. Parlano del cuore come di un luogo, come fosse una piazza o un corso, un posto talmente grande dove può riunirsi una folla. Un luogo che mi appartiene, in cui sono io a decidere.
Un luogo senza confini: piccolo tanto da stare in una mano e invece capace di contenere tutti quelli che desidero avere intorno.

Oppure: Doveva essere migliore degli altri il nostro XX secolo./ Non farà più in tempo a dimostrarlo,/ ha gli anni contati,/ il passo malfermo,/ il fiato corto. 
Questi invece sono versi di Wislava Szimborska. Parlano del tempo come se fosse una persona. Una persona sfinita, stanca, qualcuno che ha deluso le aspettative.
Un organo - il cuore - come fosse un luogo; un secolo - il XX - come fosse una persona.
Non è solo il modo in cui si accostano le parole, o in cui si costruiscono i versi a commuovere. Non è mai solo la metrica, il ritmo, la rarefazione delle parole nello spazio bianco.
È piuttosto il modo di guardare alle cose. Lo spirito poetico è un modo di guardare
alle cose libero, sganciato da ogni schema.
Spirito poetico è parlare con un muro o con la luna sapendo che ascoltano.
Oppure dire dell'alba che è ansiosa, dare il buongiorno alla mezzanotte, desiderare
il tramonto in una tazza. Quando vive lo spirito poetico, sono possibili tutti i discorsi,
tutti i pensieri e tutti gli interlocutori.
I bambini sono poeti per natura, dice il presidente Ikeda. Perché guardano con meraviglia e si domandano tanti perché e hanno tutti un senso. Non ha ancora prevalso quella griglia rigida che divide quello che è sensato da quello che non lo è. Per i bambini non esiste solo quello che è ragionevolmente possibile. Per questo il cielo può essere di tutti i colori, nei disegni, e le case possono avere porte ovunque o da nessuna parte.
Bisognerebbe fare in modo che questo "spirito poetico" duri più a lungo possibile, che non sparisca quando si cresce, né quando qualcosa o qualcuno ci delude.
Perché lo spirito poetico aiuta ogni impresa umana. Quando la poesia sta negli occhi di chi fa scienza, aiuta a scoprire cose mai viste prima; quando sta nel cuore di chi combatte un'ingiustizia risveglia e aumenta la possibilità di farcela.
È uno sguardo capace di legare quello che è fuori a quello che è dentro. Capace di creare ponti fra le sensazioni e gli oggetti, di riempire lo spazio fra il buio e il "non so", tra il piccolo e il grande. Fa usare l'immaginazione come fosse calce e mattoni, per costruire il pezzo che manca. Porta conforto e incoraggia.
Non è mai una cosa di lusso, né dovrebbe essere privilegio di pochi; perché è piuttosto una cosa come il pane o l'acqua, un bene che si rivela necessario quando non c'è più altro, qualcosa che serve proprio nei momenti più difficili.
Ho visto tanti cieli, sereni, nuvolosi, azzurri improvvisamente o improvvisamente bui. Poi, ogni tanto ce n'è uno, non differente dagli altri eppure sì, differente perché mi scopro a fare pensieri nuovi, guardandolo, e a sentirmi parte del tutto. Uno di questi cieli mi sorprese un giorno in un ospedale. Mi fece accorgere, più prepotentemente che mai, della vita. Mi invase una gioia che veniva dal profondo.
Mi succede quando ho l'occhio nella telecamera e scopro un filo d'erba che fa una danza, solo per me, insieme al vento. Mi succede altre volte, quando guardo i visi delle persone che non conosco, per strada.
Mille volte indifferenze ed estraneità, qualche volta una sensazione di vicinanza che mi sorprende e mi fa il cuore gonfio di gioia.

La folla dentro il cuore/ nessuna polizia potrà disperdere.
Anche Nichiren dice che il nostro cuore, la nostra vita è un luogo. Dice, anzi, che è grande come l'universo.
E che tutto ciò che esiste nell'universo sta già lì, dentro di noi: «In definitiva tutti i fenomeni, anche l'ultima particella di polvere, sono contenuti nella nostra vita; le nove montagne e gli otto mari sono racchiusi nel nostro corpo; il sole, la luna e le miriadi di stelle sono contenuti nella nostra mente» (Gli inviati mongoli).

Il Buddismo è poesia: nove montagne, otto mari, sole, luna e stelle, tutto dentro di noi. Sempre: mentre camminiamo, parliamo, mangiamo. Nove montagne e otto mari qui, intorno e dentro di me, mentre scrivo.

Ogni mattina e sera/ recitando i capitoli Hoben e Juryo/ intoniamo il canto dell'universo, dice il presidente Ikeda.
Per scoprire che dentro il cuore c'è davvero tutto.

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Il cuore è una piazza

poesia di Daisaku Ikeda

di Daisaku Ikeda

C'è un potere infinito nelle parole,
il potere di creare, innovare
rinnovare la vita.

C'è una vita nella poesia
eterna, inesauribile,
capace di risvegliare la società
a risonanze sempre nuove.

Poeti!
nei vostri occhi chiari
- come limpide acque di un lago -
possiamo vedere i riflessi.
La gente fugge in confusione
dai campi di battaglia.
Una madre gemente,
teneramente culla
un piccolo cadavere.
Un bambino,
magro e affamato,
aspetta stremato la morte.
Il pugno di un giovane trema
sotto il peso schiacciante
dell'odio e della divisione.

Poeti!
il vostro sensibile ascolto
ci aiuta a sentire
come in una valle piena di eco.
Il sospiro disincantato
di giovani che non vedono futuro,
nella sfiducia, soli
vagano senza meta
tra la folla immensa.
Il doloroso grido della Terra,
spogliata del verde,
inquinata nell'aria e nell'acqua,
obbligata a sopportare
il peso dell'atomica,
urla dolente
continuando a rotare
sul proprio asse che stride.

Poeti!
poeti dal cuore delicato,
sensibili al tormento
del dolore umano!

Guerre, armi nucleari,
distruzioni ambientali,
discriminazioni,
violazioni dei diritti umani -
sono tutti orrori
generati e creati
dagli esseri umani.
Eppure, non esiste miseria
né crudeltà
che noi, esseri umani,
non possiamo risolvere.

Ogni persona
è assetata
di pace,
ognuno
cerca la felicità.

Chiunque
conserva dentro,
nel cuore,
un sole d'oro
che illumina la vita
e irradia caldi e brillanti raggi
di amicizia e fraternità.
Questa intima luce
inerente alla vita
è la fonte prima
è la sorgente
di una nuova creazione.

Poeti!
è questo il tempo
di alzare la voce,
chiamare, svegliare
il sole assopito
nel cuore della gente
che vive in tutto il mondo.

La società è piena
di falsi discorsi,
di propagande
che incitano alla xenofobia,
di odiose voci
che mirano soltanto
a svilire e umiliare,
di offese taglienti
che ledono la dignità,
e feriscono il cuore
come lama mortale.

Questo fiume di vuote
e violente parole
ha portato la gente
a guardare con sospetto
ogni sillaba, ogni linguaggio.
Ma le parole sono
il cuore dell'umano,
e questo dubitarne
ha spinto le persone
a chiudersi in uno oscuro
e dilagante isolamento,
fino al cinismo, fino alla paura,
fino a perdere fiducia in ogni cosa,
nella società e nell'umanità stessa.

Poeti!
è giunto il tempo
di usare parole
di compassione e vere,
le parole della giustizia universale
che accende e infiamma il vostro cuore,
di usarle per disperdere
le gravi nubi nere
di una lingua fatta densa
da falsi e malvagi scopi,
per alzare venti nuovi
di coraggio e di speranza,
per far sorgere dorata
un'alba nuova!

Il Mahatma Gandhi diceva:
«Un poeta sa far emergere
il bene latente nel cuore
degli esseri umani».

Ah! Come sono crudeli
le innumerevoli divisioni
che lacerano e separano
il nostro Pianeta blu.
Crepe che affondano
nelle diverse ideologie
nell'identità di nazioni o etnie,
di religione e classe.

L'assurda, orribile
realtà che si ripete
di gente contro gente
incivile e discriminante,
che litiga e si risente
e nutre l'odio,
il proprio e l'altrui.

È il cuore che separa
il male più profondo,
l'origine primaria
di ogni tragedia e scontro,
è il cuore tormentato dalla diversità
che spinge le persone
a rifiutare gli altri,
a discriminarli.

Ma questa stessa Terra,
amabile pianeta,
è un giardino colmo
di splendidi boccioli
che fioriscono nella diversità.

È proprio la diversità,
sopra ogni cosa,
che dona agli alberi in fiore
- ciliegio, susino, pesco o pruno -
il loro unico valore.

La differenza
è la qualità che ci permette
di imparare
gli uni dagli altri,
di completarci, di rispettarci
e onorare
gli uni e gli altri.

Poeti!
lanciamo ponti nuovi
sui golfi che separano
i cuori della gente!
Giriamo la ruota della storia
al grido della vostra anima:
dal dubbio verso la fiducia,
dalla divisione verso l'armonia,
dalla guerra verso la pace.

Noi tutti
siamo umani,
palpita nelle nostre vene
lo spirito della poesia.

Fratelli e sorelle
sono tutte le genti,
capaci di amarsi
e farsi incontro
uniti in armonia.

Tutti hanno il diritto
di vivere felici
una vita dignitosa.
Alzatevi poeti!
senza aspettare alcuno,
alzatevi da soli!

Ariamo e coltiviamo
con azioni e parole
i campi incolti,
l'aridità e il deserto
nel cuore della gente.

La voce di un poeta
che si leva solitaria
chiama risuonando
la parola di un altro
poeta indipendente.
Un'onda sola
ne alza diecimila.

Quando il nostro chiedere giustizia
si alzerà
facendo crescere una sinfonia
per esaltare l'umanità e la vita,
quando il risuonare degli accenti
raggiungerà ogni luogo della Terra,
e la cullerà avvolgendola...

allora, rosso e glorioso lo splendore
del sole nascente
della pace
ovunque, per ogni gente,
alto nel cielo
si leverà.

Dedicato ai membri del Congresso mondiale dei poeti, settembre 2007.


(SGI Quarterly, gennaio 2008, pp. 20-21)
(revisione di F. Corrao e M. Vigorita)

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Omaggio ai poeti

di Manuela Vigorita

Non so cosa sia la poesia, da dove provenga. Né come sia possibile che continui a nascere, a muovere, a dire. Scrivo da quando ero bimba, ma non so cosa sia. So che un tempo non era sola, su una pagina scritta. So che aveva note e voce e qualcuno in carne e ossa che ascoltava. So che ancora prima della scrittura portava con sé la memoria. Tutta. Che accompagnava le nascite, i funerali, i riti, gli amori. La vita. In realtà credo che sia un miracolo. Tutto umano. Come la musica, un quadro, un film, un tempio, una piramide o una chiesa. Come tutto ciò che nasce e che prima non c'era. Non c'era quel grumo di suoni, quell'immagine, non c'erano quelle parole. Semplicemente non c'era nulla che svelasse quello che svelano. Non c'era quella gioia.
Ecco, quello che credo è che le parole della poesia siano in grado di portare con sé la gioia di esistere. Che possano portarla in giro per il tempo e nei luoghi e nei cuori. Che sappiano ricordarla, ricordare quanto vale. Come le note, o una danza, un'armonia di colori. La gioia di ciò che è, per quello che è. Anche un dolore, anche un grido d'aiuto, una richiesta di pace, un buio che, quando viene detto, finalmente si vede. Ed esiste e ha nome, ha forma, ha suono, ha colore. Ed è quello che è. Oltre il giudizio del bene, del male, del bello o del brutto. Viene alla luce ed esiste e puoi vedere. Puoi vedere dentro e fuori di te qualcosa che non sapevi dire. Liberi gli occhi e senti davvero.
In fondo anche oggi che sono sole in un libro e prendono vita solo quando qualcuno le legge, anche oggi ci sono parole che portano con sé la memoria tutta. Ti ricordano che esistere è qualcosa di più profondo del possesso, del successo, dell'avidità con cui spesso la vita si divora. Va al di là dei confini giuridici, spaziali, di razze o religioni. È la memoria della nostra umanità che sa vedere e abbracciare. Ogni essere, ogni persona, ogni cosa. Che sa far risuonare il particolare, persino il nulla. Sa riconoscere quando la vita canta felice ed è protetta e curata, quando gli errori fanno stragi di ricchezze e di popolazioni. Sa cosa dire.
Per questo ho sempre provato tanta gratitudine per chi scrive, chi dipinge, chi suona, chi dedica una vita a raccontarti qualcosa. Non perché siano sempre persone speciali. Sono persone. Coi loro difetti, i loro errori. Ho però gratitudine per la loro ostinazione, per il loro cercare su di una strada infinita. Perché non si sono arresi. Per il dono che lasciano e che non sempre trova ascolto, non sempre trova fortuna o amore. Perché grazie a loro qualcosa di mio, di nostro, può continuare a cantare. Per quella gioia pura dell'esistenza tutta che sveglia l'anima, sveglia dal sonno delle autolimitazioni, delle censure. Perché mi ricordano che non c'è galera non c'è prigione in cui possa rinchiudersi la meraviglia dell'essere umano. Che non è una ma mille e milioni e miliardi di milioni.
Ecco. Per me la poesia è uno di quei miracoli che mi fanno amare l'essere umano. Che mi ricordano quanta meraviglia possa esistere dentro ognuno di noi, uno per uno. Mi ricorda che non sono nata per fare guerre, accumulare beni, dettare leggi agli altri, inquinare i mari e le terre di arroganza con la mia cecità. Né per odiare chi mi è diverso, per cercare il potere o sostenerlo. Non sono nata per distruggere speranze, togliere orizzonti agli sguardi, far finta di niente di fronte al dolore. Non sono nata neppure per contare i miei beni come se fossero miei, né per tacere. Né per chiudere gli occhi o morire.
Sono nata per partecipare, con gioia. Per ricordarmi di essere insieme nella gioia della vita. Per sostenerla, farle omaggio e onore. Per arricchire gli altri di quel poco o quel tanto che ho.
Forse, come tutti, sono nata per continuare a cercare quella bellezza che ogni poeta, ogni musicista, ogni scultore, ogni artista, ogni persona che cerca davvero con tutta se stessa mi giura. Mi giura che c'è.

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Parlando di verità invisibili

di Maria Lucia De Luca e Manuela Vigorita



Adonis, pseudonimo di Ali Ahmad Said Esber, è nato nel 1930 a Kassabine, in Siria, e si è laureato in Filosofia all'Università di Damasco. Ha svolto attività di insegnante e giornalista in Libano e attualmente risiede a Parigi. Studioso instancabile della tradizione culturale araba, è considerato uno dei maggiori poeti contemporanei ottenendo ampi riconoscimenti a livello internazionale. In Italia ha pubblicato tra l'altro: Nella pietra e nel vento (1999), Siggil (2000), In onore del chiaro e dello scuro (2005), La musica della balena azzurra (2005)



L'universo tutt'uno a me Le mie palpebre chiudono le sue L'universo alla mia libertà fuso, chi di noi due partorito ha l'altro?



Sono i versi di una delle prime poesie di Adonis, il più importante poeta arabo contemporaneo. Parole che diventano legami, connessioni, fili. Espressione perfetta di quello che in queste pagine abbiamo provato a chiamare "spirito poetico". 
Abbiamo intervistato Adonis a Roma lo scorso marzo, ed è anche intorno a questo incontro che si è costruito questo speciale.



Il sottotitolo di Buddismo e società è "per la pace, la cultura e l'educazione". Secondo lei, all'interno del dialogo e della comunicazione tra persone differenti, che funzione hanno la cultura e la poesia? Vorrei premettere che ho una grande considerazione per il Buddismo, perché si colloca al di fuori dei sistemi religiosi monoteisti. Il Buddismo per sua natura è dialogo. Credo che lo spazio che può aprire la poesia è come lo spazio che può essere aperto dall'amore: non ha limiti. L'altro non è soltanto qualcuno con cui dialogare, l'altro è una parte di me, del mio io. Ed essendo l'altro una parte di me, per trovare me stesso devo passare attraverso l'altro. È questa la poesia, almeno per me.



Come ha scelto di essere poeta? 
Io sono alla ricerca della poesia e ogni giorno attendo di diventare poeta. La poesia è infinito e si diventa in maniera continua e perpetua poeti. La poesia è un divenire, ed essere poeta in realtà è un movimento verso la poesia. Quando un poeta sente di essere diventato perfetto quello sarà il segno della sua fine.



Quale ruolo ha secondo lei la poesia nella costruzione dell'essere umano e della società? 
Ci sono molte teorie di taglio ideologico, politico, sociologico, ma non hanno nulla a che vedere con la poesia. A volte la influenzano, ma questa influenza è una deformazione della poesia di cui bisogna sbarazzarsi. 
Scrivere poesia è creare nuovi rapporti tra il mondo e le parole, e attraverso tale operazione generare nuove immagini del mondo e dell'essere umano. Scrivere è creare, è sperare, è cambiare. 
Quando però utilizziamo la poesia come mezzo, come strumento, non si cambia nulla, anzi si uccide la poesia. 
Non bisogna quindi chiedersi qual è il ruolo della poesia, ma qual è il ruolo del lettore, della gente. Bisogna parlare del ruolo del paese, del popolo, della cultura nei confronti della poesia, su questo bisogna riflettere. 
È la politica che si domanda che ruolo dovrebbe avere la poesia, ma dietro questa domanda si camuffano altre esigenze.



Nelle grandi librerie c'è solo un piccolo spazio dedicato ai poeti... 
A maggior ragione bisognerebbe riflettere di più, porsi delle domande sulla società, sul ruolo che ha nei confronti della poesia, perché quella che sembra una regressione della poesia in realtà è una regressione della società. 
Una società che dimentica la poesia non ha cuore, non ha senso, dovrei dire forse che è una società che ha paura, scheletrica, vuota. Perché una società senza poesia è una società senza amore, senza umanità, che possiede solo beni materiali ma non ha amicizia, non ha il senso del vero. 
Quella che superficialmente viene chiamata "crisi della poesia" è in realtà una crisi culturale, una crisi di civiltà, di cui la poesia non è responsabile. Ci sono infatti anche oggi, anche in questa crisi generale, grandi poeti che a livello numerico sono molti di più rispetto alle epoche passate. Questo vuol dire che il problema riguarda la società, la nostra civiltà, non la poesia.



Accade in tutte le culture o solo nella civiltà occidentale? Nel mondo islamico per esempio c'è un'attenzione diversa verso la poesia? 
Devo dire che è un fenomeno internazionale, ma ci sono delle differenze di grado, di intensità. 
Nel mondo arabo, e in tutto l'Oriente, c'è maggiore vicinanza tra la gente e la poesia, forse perché il livello di diffusione della tecnologia da noi non è ancora molto elevato. In Occidente invece le persone hanno un modo di vivere dominato della tecnologia, dai media, e questo crea grossi conflitti con la poesia. Anche l'amore è in crisi in Occidente, a causa dell'egemonia della tecnologia che toglie tempo ai rapporti umani. 
Malgrado ciò il livello di comprensione della poesia è sicuramente più profondo in Occidente che in Oriente, perché è una comprensione metafisica, legata ai problemi dell'esistenza, dell'essere umano, dell'avvenire. Potremmo dire che mentre nel mondo arabo, in Oriente o in Africa, una maggiore quantità di persone è vicina alla poesia, il mondo occidentale si distingue per la capacità di saperla comprendere meglio.



Come si fa a trovare lo spazio interiore per la poesia? 
Per esempio imparare a memoria dei versi, che poi in alcuni momenti particolari risuonano nel cuore, potrebbe essere un allenamento utile anche per i giovani? 
Bisogna cambiare il sistema educativo, altrimenti non cambia nulla. Quello che si fa oggi, quasi per abitudine, non basta. Si fanno incontri, letture, ci si ritrova in una ventina di persone, se ne parla sui giornali o sulle riviste, ma ci vorrebbe una vera rivoluzione soprattutto nel campo educativo. Una rivoluzione senza violenza, un nuovo concetto di rivoluzione, con calma, saggezza. 
È alle donne che forse spetta fare questa nuova rivoluzione...



Cosa l'aiuta ad andare avanti in un mondo che, come lei dice, si sta impoverendo? A quale forza, a quale speranza possono aggrapparsi tante persone che fanno poesia, che fanno arte, che vogliono continuare a creare, per superare questa fatica del mondo, questa fatica di far vivere dentro di sé l'amore, l'apertura agli altri, la propria "rivoluzione"? 
L'esistenza stessa, vista dal punto di vista della creazione e del divenire, corrisponde a mio avviso a ciò che diceva Holderlin: l'uomo vive poeticamente su questa terra. La poesia fa parte integrante della nostra vita, è il luogo da dove viene la stessa vita. È il segno per eccellenza che indica che noi siamo qui e siamo vivi. Esattamente come l'amore. 
Credo che l'esperienza storica possa insegnarci molto a questo proposito. 
Guardiamo l'Italia per esempio. Ciò che fa l'identità italiana, l'essenza italiana, non è la politica, non è l'economia, non sono i costumi degli italiani, né l'ambito sociale. L'identità italiana è la sua creatività, è la creazione, è la poesia - che per me è la creazione più bella - accanto alle altre espressioni artistiche, alla musica, alla pittura. 
Sono Dante, Leopardi, assieme agli scultori, ai pittori, ai musicisti, che danno il senso e creano l'identità italiana. 
È una lezione storica che va analizzata, e va analizzata bene per comprendere davvero il posto della creatività e quello della poesia nella società italiana.



(Collaborazione e traduzione di Francesca Corrao)



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Ogni giorno attendo di diventare poeta

di Monica Piccini



Charles Anthony Williams nasce a Camden, nel New Jersey, il 17 aprile 1942. Suo padre, un bassista che di notte suona e durante il giorno fa ogni tipo di mestiere per mantenere la famiglia numerosa, prepara le lezioni per lui e lo fa esercitare duramente. La sua carriera musicale inizia prestissimo. Nel 1962 lavora con la cantante Betty Carter, e poco dopo la grande Sarah Vaughan lo porta con sé nel primo tour in Europa. Nel 1964 sposa Nancy Wilson; è lei anni dopo a parlargli del Buddismo. Nel suo lungo percorso musicale ha suonato con i più grandi del jazz e ha ricevuto molti premi, tra cui il Grammy Award nel 1979.



Un uomo dalla faccia bonaria e dalle dita solide, capaci di far vibrare le quattro corde di un basso, lo strumento musicale che lo ha accompagnato in una carriera lunga e proficua. In scena dal 1960, Buster Williams è uno dei più grandi musicisti della storia del jazz. Nella sua carriera ha lavorato fianco a fianco con Miles Davis, Chet Baker, Chick Corea, Wynton Marsalis e Wayne Shorter. Negli anni '70 ha suonato a lungo nella band di Herbie Hancock (a cui ha fatto shakubuku) prima di dedicarsi all'attività solistica espressa in una dozzina di album. Come autore di colonne sonore ha collaborato con Steven Spielberg, David Lynch e Spike Lee. Ma nella sua vita c'è posto anche per tante persone comuni. Come i membri di Torino che lo hanno invitato nel centro culturale piemontese in concomitanza con alcuni suoi concerti italiani. «So solo sei parole in italiano - esordisce - cercate quindi di farmi domande che abbiano queste sei parole come risposta. In compenso prometto che per la prossima volta ne imparerò altre sei». Più di ogni altra presentazione, parla per lui la voglia di mettere a proprio agio le persone, con una battuta. Ma anche con serietà, come quando cerca di concretizzare le preghiere di sua moglie che al telefono qualche giorno prima gli ha detto: «Sto pregando affinché tu possa toccare il cuore di ogni persona che incontri in Italia». Qualcosa ci dice che ci sia riuscito. 
 
Chi era Buster Williams al momento di conoscere il Buddismo? 
[Scoppia in una risata]. Bella domanda per cominciare. Ricevetti il Gohonzon il 28 agosto del 1972. Mi introdusse alla pratica mia moglie, dalla quale all'epoca ero separato. Lo siamo stati cinque anni - dal 1970 al '75 - durante i quali non ho mai smesso di chiederle di tornare insieme. Ma niente, era irremovibile nella sua scelta. A lei aveva fatto shakubuku mia sorella. Un giorno, durante il periodo di lontananza, le telefonai dall'Europa dove ero in tour con Herbie Hancock. Mi disse che aveva avuto un incidente d'auto e che aveva riportato un trauma cranico. Mi chiese anche cosa ne pensassi del fatto che mia sorella l'avesse invitata a un meeting della Soka Gakkai. Io non sapevo nulla di Buddismo, ma dissi «sì, vai». Mi suonava bene. Di ritorno dalla tournée la andai a trovare. Fu in quell'occasione che lei e mia sorella mi parlarono di Nam-myoho-renge-kyo. Mi piacque quello che ascoltai, così iniziai a praticare. 
Mia moglie ha avuto fin da subito incredibili prove concrete. I medici le dissero che a causa del trauma avrebbe riportato un certo grado di invalidità. Ma più recitava e più migliorava. Intanto il tempo passava. Nel 1975 andai a suonare in Giappone, dove ebbi l'occasione di incontrare il presidente Ikeda. Gli parlai della mia separazione. Non ne avevo parlato con nessuno prima, ma non appena sensei mi vide mi chiese: «Hai portato anche tua moglie?». Risposi di no. «La prossima volta che vieni in Giappone portala con te», disse. Tornato a casa, come prima cosa andai a salutare mia moglie e mia figlia che all'epoca aveva cinque anni (al momento della separazione aveva sei mesi). Fu l'unica volta in cui non le chiesi di tornare insieme. Non ce ne fu bisogno: siamo tornati insieme nel 1976. Stiamo insieme da quarantaquattro anni. 
 
Nella biografia di Wayne Shorter si legge che lei ha fatto shakubuku a Herbie Hancock suonando in maniera eccelsa in una serata in cui avevate alzato un po' troppo il gomito. È così? 
Non proprio. Dovevamo suonare in un concerto (a Seattle, n.d.r.), ma la notte prima eravamo rimasti svegli fino a tardi perché eravamo andati a una festa. Di solito aprivamo i concerti con un brano di Herbie alle tastiere, ma in quell'occasione lui stesso, troppo stanco per rompere il ghiaccio, annunciò un brano che inizia con un mio assolo di basso. Avevo fatto Gongyo mattina e sera per la buona riuscita di quel concerto. Dopo il mio brano di apertura, della durata di quindici minuti, il concerto era proseguito magnificamente. «Hai suonato in maniera spettacolare - mi disse Herbie a fine concerto. - C'è qualcosa di insolito in te». Fu quello il momento in cui gli dissi che stavo recitando Nam-myoho-renge-kyo. «Se questa cosa mi fa suonare come hai suonato tu adesso - disse - la voglio fare anch'io». In effetti volevo fargli shakubuku in una maniera speciale. Sapevo che era un osso duro, perché ha una mente molto analitica. Ci voleva qualcosa che facesse breccia nel suo cuore: una performance del genere! Da quel momento in poi Herbie e un altro membro della band a cui avevo parlato della pratica in precedenza divennero miei compagni di shakubuku. Dopo i concerti parlavamo di Buddismo a gruppi di una quindicina di persone e spesso ci ritrovavamo a fare un meeting alle due del mattino. È stato Herbie, ad esempio a parlare di Buddismo ad Ana Maria, la moglie di Wayne (Shorter, n.d.r.). Eravamo tutti molto legati e abbiamo continuato a praticare convinti da un'innegabile prova concreta, ognuno la sua. 
 
Qual è la sua sfida più grande in questo momento come uomo e come musicista? 
Stiamo entrando nel personale. [Sorride]. Penso che una delle mie grandi sfide sia mantenere i miei sogni, e la determinazione nel realizzarli. Ho sempre fatto molta fatica a pensare che avrei realmente potuto cambiare la mia vita. Solo adesso, per esempio, comincio a sopportarmi come uomo. Quattro anni fa inoltre sono stato nominato vicedirettore generale della Soka Gakkai degli Stati Uniti. Non avrei mai pensato che potesse succedere. Ho sempre più responsabilità. Nel tempo sono stato responsabile di gruppo, settore, hombu, e via dicendo, ma il vero punto interrogativo per me è come prendermi cura delle persone. La responsabilità non sono parole, ma trasformazione. Contenere l'ego, l'arroganza e le mie tendenze negative è un continuo working in progress. Sto tentando di lavorarci da sempre e continuerò per tutta la vita. Non ho tanto tempo da perdere. Ho sessantasei anni e pratico da trentasei. E ho capito che crescere rapidamente significa capire il valore del tempo e dare valore al tempo. Possiamo avere tutto il tempo del mondo, ma se non gli diamo valore... Pertanto la mia sfida è creare il massimo valore nel tempo che mi rimane a disposizione. Quanto all'essere musicista, ho bisogno del mio lavoro, ovvio, ma grazie alla pratica ho capito perché sono diventato un musicista di successo. È accaduto per kosen-rufu. Prima di praticare mi vedevo solo come musicista, adesso mi vedo come un essere umano che fa il musicista. Io sono un musicista perché questa è la maniera con cui ho deciso di fare kosen-rufu. Questa è la mia sfida, e ho molto ancora da fare. 
 
Parlando di spirito poetico: qual è il momento più poetico delle sue giornate? 
Domanda introspettiva. È il mattino. Al mattino posso sedermi di fronte al Gohonzon e vedere in prospettiva come sarà la mia giornata. Provo a iniziare ogni giorno con tre ore di Daimoku, ma se non ce la faccio non mi colpevolizzo. 
 
Si alza presto, quindi? 
Mi volete cogliere nel punto debole, allora. [Ride]. Se comincio alle dieci e faccio tre ore di Daimoku perdo gran parte della giornata. Quindi l'obiettivo giornaliero è alzarmi presto. Come musicista ho l'abitudine di andare a letto molto tardi. Ognuno è padrone del suo tempo. Ma io volevo sfidarmi, per migliorarmi. Il presidente Ikeda nel suo commento al Gosho L'apertura degli occhi scrive: «Fare un voto è un'opportunità per cambiare il proprio karma». In questo senso ogni giorno determino nuovamente davanti al Gohonzon il voto di impegnarmi al meglio per kosen-rufu. In passato mi è capitato di lamentarmi con un responsabile del fatto che recitando Daimoku le ore non passassero mai. «Congratulazioni! - mi rispose. - È l'atteggiamento giusto: ripartire di nuovo, secondo lo spirito di hon nin myo (da adesso in poi). Ogni giorno c'è bisogno di una nuova determinazione». Da allora ho fatto mio questo atteggiamento. Per il resto non sto facendo niente di speciale. Osservo i membri che trasformano gli ostacoli in benefici e tento di imitarli. Con mia moglie, per esempio, abbiamo ogni anno un obiettivo personale di offerta. Quest'anno lo abbiamo raggiunto, era un obiettivo ambizioso. Esattamente il giorno dopo ho ricevuto un contratto per produrre un disco dello stesso esatto importo. Il più alto che abbia mai ricevuto. 
 
Un artista del suo calibro è come se avesse un megafono in mano: è un esempio per tanti e può parlare a gran voce. Che messaggio vorrebbe che passasse assieme alla sua musica? 
La mia prima responsabilità nella Soka Gakkai è stata a livello di gruppo. Avevo due o tre persone da chiamare ogni giorno per incoraggiarle. «Cosa devo fare concretamente?», chiesi al responsabile di settore che mi stava proponendo quel tipo di responsabilità. «Voglio che prima di chiamare i membri tu ti stampi un bel sorriso sulla faccia. E voglio che chiami con quel sorriso». Pensavo fosse una presa in giro. Mi domandavo che differenza ci fosse tra sorridere e non sorridere. Se io fossi stato orgoglioso della mia faccia - mi spiegò - sarei stato orgoglioso anche di quello che avrei dovuto dire. Quindi quando penso al messaggio che mi piacerebbe trasmettere con la mia musica ti rispondo con le parole di Ikeda: «Le parole di speranza danno potere ai membri». Speranza è la risposta. Con la mia musica vorrei trasmettere speranza. Anche il Gosho dice la stessa cosa: «Quando una persona riceve grandi lodi dagli altri, sente che non esiste difficoltà impossibile da affrontare» (Il vero aspetto di tutti i fenomeni, WND, 1, 385; cfr. SND, 4, 232). Anche se le parole da sole non bastano. È importante manifestare la speranza con la vita. Il presidente Ikeda per esempio è un uomo così grande che ognuno di noi "percepisce" la sua personalità anche a distanza. Noi non abbiamo mai incontrato Nichiren ma se continuiamo a recitare è per quello che sentiamo quando leggiamo il Gosho. Allo stesso modo come musicista mi domando come posso incoraggiare una persona che non è musicista. Prima di praticare la mia vita era limitata all'idea che un musicista non potesse parlare a uno che fa il muratore. Il Buddismo ha poi espanso la mia vita. La sfida quindi è essere capaci di parlare con chiunque e di essere incoraggiato da chiunque - seppur non necessariamente da tutti. 
 
L'abbiamo nominato tante volte nel corso dell'intervista: che rapporti ha con il presidente Ikeda e come vive il rapporto maestro-discepolo? 
Anzitutto ho scelto sensei come mio maestro. L'ho incontrato per quattro ore consecutive la prima volta e ho partecipato a dieci grandi meeting di centro in Giappone. Tutte le persone con cui Ikeda si fermava a parlare cominciavano a piangere. «Come può fare un effetto del genere?», pensavo. Sembrava che conoscesse ognuno di loro personalmente. Io non mi ricordo neanche i nomi di chi ho incontrato ieri sera. Quando si è avvicinato a me mi ha detto: «Apri le braccia». Poi mi ha abbracciato forte. Ricordo una sensazione del genere quando mio padre mi cullava da bambino dopo avermi tagliato i capelli. 
Penso che un buon maestro sia chi è in grado di allevare a sua volta un futuro maestro, un leader della gente. Non è tanto importante ciò che il maestro fa per il discepolo, quanto quello che il discepolo fa per il maestro. Se il maestro avanza anche il buon discepolo deve avanzare. All'inizio della mia pratica ho letto la Rivoluzione umana e ho capito che Ikeda è stato un bravo discepolo per Toda perché ha anticipato di un passo le indicazioni del suo mentore. Questo è ciò per cui lotto: condurre la vita che sensei vuole che io conduca. Ecco perché ho avuto quest'opportunità. Non si tratta se io la meriti o no. È come se il mio maestro mi avesse detto: «Ecco un paio di scarpe: come pensi di usarle? Puoi per favore utilizzarle per esprimere il tuo massimo potenziale che già esiste dentro di te?».



(Hanno collaborato per la traduzione Didie Caria e Marco Ricucci)



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Lo spirito poetico

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